Charles Baudelaire (I)

Não tenho por amante uma leoa ilustre:

Da minha alma tira a rameira todo o seu lustre;

Invisível aos olhos do universo gozão,

Sua beleza só floresce no meu coração.

Para comprar sapatos teve de vender a alma.

Mas o bom Deus riria se, perante esta infame,

Eu bancasse o Tartufo e me armasse em santo,

Eu que rifo o pensamento e me julgo autor.

Vício muito mais grave, ela usa peruca.

Seus belos cabelos negros fugiram da branca nuca;

O que não impede que os beijos amorosos

Chovam na sua fronte mais calva que a dos leprosos.

É vesga, e o efeito de tão estranho olhar

Que, maiores que num anjo, negras pestanas toldam,

É tal que todos os olhos que um dia nos condenaram

Não valem para mim seu olho torto e pisado.

Só tem vinte anos; – o busto já descaído

Pende de ambos os lados como uma cabaça,

E porém, roçando-me à noite pelo seu corpo,

Como um recém-nascido, é nele que chupo e mordo,

E ainda que raramente lhe sobre um óbolo

Para besuntar a carne e ungir os ombros,

Lambo-a em silêncio com muito mais fervor

Que Madalena ardente os pés do Salvador.

A pobre criatura, esbaforida de prazer,

Tem de roucos soluços o peito inflado,

E adivinho, pelo som do seu sopro brutal,

Que já muito mastigou o pão do hospital.

Seus grandes olhos nervosos, na noite cruel,

Outros dois julgam ver no fundo da ruela,

Pois, de tanto se dar a todos os passantes,

Tem medo do escuro e arreceia fantasmas.

É por isso que de sebo ela gasta muito mais

Que um velho sábio debruçado nos seus livros,

E muito menos teme a fome e seus tormentos

Que a aparição dos seus amantes defuntos.

Se acaso a virdes, com seus insólitos enfeites,

Ao ataque na esquina de uma rua esconsa,

Baixando a cabeça como pombo ferido,

E a arrastar pela valeta um salto partido,

Meus senhores, não praguejeis nem injurieis

O rosto maquilhado desta pobre vadia

Que a deusa Fome, numa noite de inverno,

Obrigou a levantar as saias na rua.

Esta cigana, meu mais que tudo, minha riqueza,

Minha pérola, minha jóia, rainha e duquesa,

Ela que me embalou no seu regaço vencedor,

E que com as mãos ao meu coração trouxe calor.

Charles Baudelaire, Poèmes divers.

*

Je n’ai pas pour maîtresse une lionne illustre :

La gueuse, de mon âme, emprunte tout son lustre ;

Invisible aux regards de l’univers moqueur,

Sa beauté ne fleurit que dans mon triste cœur.

Pour avoir des souliers elle a vendu son âme.

Mais le bon Dieu rirait si, près de cette infâme,

Je tranchais du Tartufe et singeais la hauteur,

Moi qui vends ma pensée et qui veux être auteur.

Vice beaucoup plus grave, elle porte perruque.

Tous ses beaux cheveux noirs ont fui sa blanche nuque ;

Ce qui n’empêche pas les baisers amoureux

De pleuvoir sur son front plus pelé qu’un lépreux.

Elle louche, et l’effet de ce regard étrange

Qu’ombragent des cils noirs plus longs que ceux d’un ange,

Est tel que tous les yeux pour qui l’on s’est damné

Ne valent pas pour moi son œil juif et cerné.

Elle n’a que vingt ans ; — la gorge déjà basse

Pend de chaque côté comme une calebasse,

Et pourtant, me traînant chaque nuit sur son corps,

Ainsi qu’un nouveau-né, je la tette et la mords,

Et bien qu’elle n’ait pas souvent même une obole

Pour se frotter la chair et pour s’oindre l’épaule,

Je la lèche en silence avec plus de ferveur

Que Madeleine en feu les deux pieds du Sauveur.

La pauvre créature, au plaisir essoufflée,

A de rauques hoquets la poitrine gonflée,

Et je devine au bruit de son souffle brutal

Qu’elle a souvent mordu le pain de l’hôpital.

Ses grands yeux inquiets, durant la nuit cruelle,

Croient voir deux autres yeux au fond de la ruelle,

Car, ayant trop ouvert son cœur à tous venants,

Elle a peur sans lumière et croit aux revenants.

Ce qui fait que de suif elle use plus de livres

Qu’un vieux savant couché jour et nuit sur ses livres,

Et redoute bien moins la faim et ses tourments

Que l’apparition de ses défunts amants.

Si vous la rencontrez, bizarrement parée,
Se faufilant, au coin d’une rue égarée,
Et la tête et l’œil bas comme un pigeon blessé,
Traînant dans les ruisseaux un talon déchaussé,

Messieurs, ne crachez pas de jurons ni d’ordure

Au visage fardé de cette pauvre impure

Que déesse Famine a par un soir d’hiver,

Contrainte à relever ses jupons en plein air.

Cette bohème-là, c’est mon tout, ma richesse,

Ma perle, mon bijou, ma reine, ma duchesse,

Celle qui m’a bercé sur son giron vainqueur,

Et qui dans ses deux mains a réchauffé mon cœur.