Michel Houellebecq (I)

O amor, o amor

Num cinema porno, reformados ofegantes

Contemplavam, sem poderem acreditar,

As brincadeiras mal filmadas de dois casais lascivos;

Não havia argumento.

Aqui está, dizia para comigo, o rosto do amor,

O autêntico rosto.

Alguns são sedutores; esses seduzem sempre,

Os outros sobrenadam.

Não há destino nem fidelidade,

Mas corpos que se atraem.

Sem afecto e, sobretudo, sem piedade,

Joga-se e dilacera-se.

Alguns são sedutores, partindo muito amados;

Esses conhecerão o orgasmo.

Mas muitos estão lassos e nada têm a esconder,

Nem sequer os fantasmas;

Apenas uma solidão agravada pela alegria

Impúdica das mulheres;

Apenas uma certeza: «Isto não é para mim»,

Um pequeno drama obscuro.

Morrerão, é certo, um pouco decepcionados,

Sem ilusões líricas;

Praticarão a fundo a arte de se desprezarem;

Será mecânico.

Dirijo-me a todos os que nunca foram amados,

Aos que nunca souberam satisfazer-se;

Dirijo-me aos excluídos do sexo liberto,

Do prazer comum.

Nada temais, amigos, a vossa perda é mínima:

O amor não existe em lado nenhum.

É apenas um jogo cruel e vós as suas vítimas;

Um jogo de especialistas.

Michel Houellebecq, La Porsuite du Bonheur, 1997.

Tradução de João Moita

*

L’amour, l’amour

Dans un ciné porno, des retraités poussifs

Contemplaient, sans y croire,

Les ébats mal filmés de deux couples lascifs ;

Il n'y avait pas d'histoire.

Et voilà, me disais-je, le visage de l'amour,

L'authentique visage.

Certains sont séduisants ; ils séduisent toujours,

Et les autres surnagent.

Il n'y a pas de destin ni de fidélité,

Mais des corps qui s'attirent.

Sans nul attachement et surtout sans pitié,

On joue et on déchire.

Certains sont séduisants et partant très aimés ;

Ils connaîtront l'orgasme.

Mais tant d'autres sont las et n'ont rien à cacher,

Même plus de fantasmes ;

Juste une solitude aggravée par la joie

Impudique des femmes ;

Juste une certitude : « Cela n'est pas pour moi »,

Un obscur petit drame.

Ils mourront c'est certain un peu désabusés,

Sans illusions lyriques ;

Ils pratiqueront à fond l'art de se mépriser ;

Ce sera mécanique.

Je m'adresse à tous ceux qu'on n'a jamais aimés,

Qui n'ont jamais su plaire ;

Je m'adresse aux absents du sexe libéré,

Du plaisir ordinaire.

Ne craignez rien, amis, votre perte est minime :

Nul part l'amour n'existe.

C'est juste un jeu cruel dont vous êtes les victimes ;

Un jeu de spécialistes.

Michel Houellebecq, La Porsuite du Bonheur, 1997.