Georges Fourest (I)

O Cid

                               Vai, não te odeio.

                                                P. Corneille

O palácio de Gormaz, conde e governador,

está de luto: para sempre jaz estendido sob a laje

o hidalgo cujo sangue ruborizou o florete

de Rodrigue apelidado Cid Campeador.

A tarde cai. Invocando os dois santos, Pedro e Paulo,

Chimène, em véus escuros, apoia-se ao balcão

e os olhos cujas lágrimas queimaram as pálpebras

vêem, sem nada ver, cair o sol de ouro…

Mas subitamente um clarão fulgura na sua pupila:

na praça Rodrigue está de pé diante dela!

Altivo e impassível, envolto na sua capa,

o herói assassino deambula a passo lento:

«Deus!» suspira para si mesma a chorosa Chimène,

«que belo rapaz é o assassino do Papá!»

Georges Fourest, La Négresse blonde, 1909.

- trad. João Moita

*

Le Cid

                               Va, je ne te hais point.

                                               P. Corneille

Le palais de Gormaz, comte et gobernador,

est en deuil : pour jamais dort couché sous la pierre

l’hidalgo dont le sang a rougi la rapière

de Rodrigue appelé le Cid Campeador.

Le soir tombe. Invoquant les deux saints Paul et Pierre

Chimène, en voiles noirs, s’accoude au mirador

et ses yeux dont les pleurs ont brûlé la paupière

regardent, sans rien voir, mourir le soleil d’or…

Mais un éclair, soudain, fulgure en sa prunelle :

sur la plaza Rodrigue est debout devant elle !

Impassible et hautain, drapé dans sa capa,

le héros meurtrier à pas lents se promène :

«Dieu !» soupire à part soi la plaintive Chimène,

«qu’il est joli garçon l’assassin de Papa !»

Colóquio Internacional Vergílio Ferreira – Escrever e Pensar ou O Apelo Invencível da Arte

Na próxima sexta-feira, dia 20 de Maio, estarei em Gouveia no Colóquio Internacional Vergílio Ferreira para pronunciar a conferência "No final era o Verbo e não havia Deus - a palavra absoluta de Vergílio Ferreira e Herberto Helder". O programa pode ser consultado aqui.

Adolfo García Ortega (I)

EM TEMPOS DE MISÉRIA

                                               para Eduardo

Eu sei que viver se tornou difícil

e é como o medo,

presença insuspeita na paisagem,

ridículo episódio que convence,

obscuro, em insalubre tédio.

Mas sei também dos seus sabores

leves factos apenas, sem trágico balanço,

sem o ditado das horas

passadas na fronteira imprecisa

com a morte – não temos o hábito

de nomeá-la em vida.

                                Quer dizer

que não é fácil viver familiarmente, e aprender

a ler em geral o sentimento

dá mais trabalho

do que se pensa, por fantasiado.

Assim, enquanto eu penso e observo

essa parte da minha história

que não é tempo propício e me resigno

ao hábito de suportar com feridas

o sereno desespero que dá a lucidez,

outros factos

de repente acomodam-se perto,

como a luz de inverno,

uma tarde com varanda

e teia-de-aranha na lâmpada,

ou o aroma do tabaco por um momento

já vivido em felicidade.

                                  E os versos,

os versos decimais

de algum poeta afim em amor carnal

– porque agora o recordo: as minhas amantes dotaram-me

de muitos dos meus livros mais queridos.

Razões tenho para crer

que a vida dá nozes às crianças

– como diria Catulo –

e essa carga de demasiada verdade

com que costumamos encontrar-nos a nós mesmos

vive oculta ali onde está o coração

dos amigos perduráveis, para salvar-nos.

Não será que afinal, em tempos de miséria,

de sorte tão duvidosa

como a que partilhamos

                                  a sós,

não nos visita a amada companhia

do final que não chegamos a ver nunca,

esse saber em doce temor

de que levar um tiro também

é uma maneira de viver?

De Oscuras razones, 1988.

Tempo e Poesia

A maior abstracção da realidade é o ritmo, subjectivação da duração. Com o ritmo, a palavra demarca-se das referências inertes do tempo linear e converge para o âmbito das dotações subjectivas, a partir das quais o tempo se destaca sobre uma consciência que o cerca e dele se apropria. Daí que nenhuma das formas artísticas mediadas pelo ritmo, a música e a poesia, possa dar a medida do real.

*

Nessa medida, a poesia é, verdadeiramente e em sentido bíblico, criação. Acrescenta realidade à realidade. E o seu consolo vem-nos da posse desse real excedente que criámos e que oferecemos. Os deuses não desdenham os sacrifícios, mas são as preces o que mais lhes alegra o coração. Ninguém se compraz quando se lhe devolve o presente que ofereceu. Deus dá o cordeiro, mas quem reza é que lhe sopra pelo ouvido dentro o vendaval que o enlouquece.